A aquel, el unico,  Que me regala la furia de sus noches

                                                                                       Y la paz de su mirada.

La memoria es a veces

un cesto lleno de papeles sucios,

Sueños ajados que brotan

Como un vomito,

Arrojados convulsivamente desde adentro

Y aún gritan

Yo valgo más que para esto

Yo se escribir:

Escoba,

Trapear,

Pulsera,

Pulso.

Yo que he soñado con hermafroditas bélicas

Con el ojo dentro del ojo,

Yo que desconfié de la naranja Mitrianica

Yo que pensé en huir

Y en ganar esta lucha

Solos tú y yo contra el mundo,

Solo atino a

Apartar de un manotazo

Esos pensamientos innecesarios

que vuelven la rutina un poco peor,

que dejan en la boca ese sabor amargo

que no quiero contagiarte en cada beso

mejor eso,

un beso que cure el remordimiento

y traiga calma

y como siempre sea bálsamo al ardor.

    orquidea psicopata